*Y con un tabaco en los ojos, me pongo a tomar tragos de soledad acompañada de pelos lamiendo mi ego, y es que lo quiero regalar pero es el único que esta conmigo cuando la luna se va.
Y con una copa de algodón mojado en 16 pesos, siento que nadie me ve, que soy yo y mi pelo morado. quiero pensar en no quiero hombres, quiero pensar en labios besando mi solitaria, y no es que este muy grande, si no muy gruesa, y es por lo que como compulsivamente tus labios... labios, gruesos, negros, desgarrados, excitantes. no me interesa, los quiero, por que son tu, por que.... no tengo por que darte explicaciones. y cuando pienso que vas a regresar a mi con una voz pintada en las prostitutas, nunca llegas, y cuando pienso que sigues soñando con ese día en el que mis hemorroides sanen por tus huesos cancerosos, no llegas, no hablas,....
Y.... Y----Y..--.,..-´ mi fe, mal gastada, si es que esta puesta en algo, en las toallas ensangrentadas, que dan dolor de ego, de miseria, de asco, de putrefacción.

No se si quiero dedicarte sonrisas de gusanos manzaneros, pero no te voy a ver, no se por que me preocupo..
Cuando mas quema la soledad, veo para abajo (que para ti es para arriba) y me caigo, en la realidad escasa de felicidad escasa de sueños alcanzados y libros sin leer,.. Cuando criticas me tragan cada pelo de personalidad (que intento tener) de mi cabeza y ese pelo lleva ligada una neurona. entonces trato de pensar en ti, y ni una lagrima me sale, todas se van adentro de mi útero... Nunca sabrás las razones por las que escribo con faltas de ortografía, y no es por que el licor me este quemando el ombligo, es por que no te intereso ver esas palabras pintadas en mi estomago, gritando la encacada verdad.
trato de cerrar los hijos que me hicieron llamarlo Zanatci ("zopilote"), revolviendo mis 2 mas grandes placeres, uno al que no lo ame y el otro al que no pude combinar... Fusionados, llenarían mis micro bacterias con olores a caño, pero al lado de su fusión, sabría como convertirlo en cacahuates japoneses..

Quiero abrazarte y que mi no se que, se valla cruzando cada protón que suelta tu sudor, no me interesa llegar con los oradores de la inquisición a llorarles por una tortura, a boca llena de ritmos y sones sin sentido, con viseras y vomito envueltas, rellenas de televisión,,,,,, / guacala, no pude imaginar algo peor que la televisión local(///...--..- ¿?como quieres que te olvide si yo corte el aniño, el café empalagoso con egocentrismo, lagrimas, noches tragando mi cama, y un poco de desesperada investigación de neuronas...

Mis neutrones ?¿que es eso?¿?¿ no se, suena a corneas ennubladas con sal de cenizas,
El viento, ni siquiera me hace sentir tus manos..,,.,.,. sabes¿? me hiciste odiar a la luna, los conejos y mi mente se largaron a coger... todo lo que tenían en sus puertas pisoteadas se lo dieron a los burgueses conformistas...

Ya no quiero seguir con esto que quiero... Al fin... pude encontrar las lagrimas bajo las sabanas de Miles Davies, y sus trompetones que me excitan el corazón. Pero ya no las quiero, así que te doy gracias por llevártelas a no se donde... y creo creer que cada quien va a saber de quien hablo cuando lea esto, si es que el lo lee.
Tu taciturno... rosado, sin crema... lo extraño...